CARTAS 

En el horizonte d tus palabras 

percibo la necia vulgaridad 

q me ha envilecido. 

Ése apesadumbrado son 

q no me deja gozar el luar d tu voz, 

como ésa niebla d 'humo dormido' 

con q nos ensueña Gabriel Miró, 

como ésa algarabía sin sonido 

q se ve desde una ventana d alto; 

así me pierdo yo 

sumido en la penumbra 

d una felicidad inaseqible, 

en una latente tragedia intangible 

q solo en las brillantinas d tu oración 

parecen qerer morirse. 

X éso se atascan 

en tu buzón mis cartas, 

para aferrarme a una vida mas clara, 

para aprehender la visión d los duendes 

y transmutar a ésta d gárgolas. 

Así, entre malabares me enredo 

en tu voz d tinta y tu pulso d hombre. 

(11-2-99/14:30)